Бесполезно. Скучно. Вообще ни о чем. Ничто не цепляет.
И надо же доживать. Я вот хотела написать, как бегала под первым дождем, а может про 5 по курсовой, а может быть про пьянку, а может и еще про что-то... А зачем все это? Ну напишу я. И что, вечность это примет как арендную плату за одолженное у нее время? Что, Бог неожиданно улыбнется и я вольюсь в какой-то поток?
Хорошо, скажем так: у меня миллион возможностей для развития. И куда мне двигаться с этого перекрестка? Не чувствую где-то там свободы в конце.
Не хочу пробиваться, не хочу думать о деньгах. Пожалуйста, не заставляйте меня думать о деньгах!..
А может это просто тотальная лень? Или слепота? Или все-таки нету интеллекта? Ну не сидеть же и слушать стихи про наркотики и порево?! Не нравится. Не хочу! Фу! Я капризная сволочь. И в этом я себе потакаю, да. А что мне за последнее время нравилось в моей жизни? Картина ли какая меня заинтересовала? Нет. Фильм? Нет. Ситуация из жизни? Тут я уж совсем молчу.
Разве что Фейхтвангер что-то купил-продал.